Votre identité

❝ « Hello ! Je m'appelle Elisa Delacour j'ai 36 ans ans, je suis née le 29 Octobre 1976 à Paris. Je suis de nationalité française , et je suis célibataire... Ah j'oubliais je suis bisexuelle au cas où ça vous intéresserait de le savoir. Mon métier c'est le beau métier de propriétaire d'une petite épicerie, et je souhaite rejoindre le groupe des Stand My Ground parce que je ne suis qu'une ombre s'essayant à survivre..

Si on devait parler de mon physique en quelques mots voila ceux que l'on emploierait : Froide, imposante, blafarde, longiligne, originale... , et mentalement les voila : Silencieuse, mystérieuse, énigmatique, effacée, tourmentée, manipulatrice, comédienne, douce, tendre, discrète, méfiante, personnalité changeante... .

Je pense que j'ai tout dit... Ah, la célébrité que j'utilise est Helena Bonham-Carter elle est plutôt pas mal, vous ne trouvez pas ?

Votre Histoire

Tu ne comprends pas. Ou tu ne le veux pas peut-être. Le corps endoloris par cette douleur qui ne parvient pas. Tu restes là. Statique face à ses yeux qui te torpillent. Tu voudrais ouvrir la bouche. Laisser aux mots l'audace d'être entendus. Mais la peine te réduit au silence. Sa peine. Et tu peux le voir. Ce chagrin si profond. Si... Tu ne supportes plus cette attente. Le temps en suspens. Ni plus encore que le voile de larmes sous son amertume apparente. Alors tu baisses la tête. A défaut d'avoir laissé vaciller le reste. Honteuse, si tu ne passais pas tes jours à chercher une raison de plus. Une raison de moins. La réponse. Qui es-tu ? Tu es. Tu étais. Tu seras. Seulement... quoi ? Tu n'appréhendes pas son geste. La main en furie qui s'abat froidement sur ta joue. Sèche. Violente. Comme l'impact de tes silences lourds de sens. « Qui... Qui es-tu ? » Mais tu ne réponds pas immédiatement, non. Tu t'égares un instant. Eprouvant la brûlure de cette gifle presque religieusement. « Ligeia ! » Tu sursautes enfin. Contemple ce visage que tu as, mainte et une fois effleuré. Puis, soupires. Les doigts entrelacés dans ton dos. Telle une enfant prise en faute. En imaginant que tu ne le sois plus malgré les années. « Elisa Delacour. » Il reste interdit. Ne sachant que demander au ciel, qui se couvre d’encre. Au loin un corbeau joue de ses moqueries en un battement d’ailes. L’atmosphère se charge d’électricité, les nuages grondent. « Eli… Elisa ? » Tu recules. Craignant la fureur de sa haine. L’étreinte de tes chaines. « Tu es… mais mon dieu… qui es-tu ? » Tu sembles nerveuse. Quelle angoisse traverse ton cœur à présent ? Serait-ce le souvenir lointain de ce que tu nommais jadis « parents » ? Et la voix encore pressente. Du père en déséquilibre, constant. « J’aurai dû t’avertir que la vie faisait semblant, quand elle rit à pleines dents. » Un sourire transparait sur tes traits glacés par trop de jours enneigés. Tandis que ses mains, habituellement si douces, s’accrochent à tes épaules. Comme l’on s’agripperait à une bouée de sauvetage. « Réponds-moi ! » Plongeant alors en lui, tu épouses l’arrête de sa mâchoire. Et tu y songes de nouveau. A tous ces instants passés à ses côtés. A tous ces instants de vie volée. « J’entre dans vos vies. Poupée malléable. Je suis ce que vous voulez que je sois. Façonnée selon vos lois. L’amie présente et confidente. La violence passionnée de l’amante. L’épouse tendre et aimante… Je vous montre que tout est possible, malgré la fuite du temps. Je suis… l’espoir que vous attendiez. La lueur. Et je trouve en vous une identité. Une raison d’être… peut-être. La réponse de cette quête. Qui être ?... » Le craquement de son poing contre le mur ne te surprend pas. Tu hausses les épaules, seulement. Privée du moindre mot, face à ses muscles tendus par le poids des erreurs. « Tu n’es… tu n’es qu’un mensonge. » Tu acceptes cette affirmation sans broncher. Peut-être vaut-il mieux être cela, que semblable au néant ?... Puis, récupérant finalement tes affaires, tu dépasses le seuil de la porte. Vide. Comme une vieille habitude. Tu tournes une dernière fois tes prunelles sombres vers les siennes. Quelques secondes. Quelques minutes. Avant de disparaitre à travers l’épais manteau de velours noir de la nuit. « Tu m’as seulement appris que la vie était une merde. » Siffle cet écho lointain. Alors que débute ta marche, fatiguée d’être déjà demain…

Longtemps tu déambules ainsi. Le nez levé vers le ciel menaçant. Et tu ne sais pas. Où va te mener ce chemin. Mais qu’importe. Tu savoures la douleur de son souvenir. Celui du cœur brisé d’avoir aimé. Par la confiance trahie, l’âme blessée. Tu fermes les paupières. Sereine de savoir sa vie pourtant sauvée. Désormais il se souviendra qu’il peut encore aimer. Désormais il saura que rien n’est jamais réellement fêlé. Inspirant profondément l’humidité de l’air, tu contournes la grande place. La fontaine de bronze vivement éclairée. Tes doigts en effleurent l’eau froide. Et si toi aussi, tu étais similaire au marbre ?... Mais tu ne t’y attardes pas davantage, non. Tu poursuis lentement ta route. Le rythme de tes pas doucement guidé par le ronronnement des roues de ta valise sur le sol. Il est tard, sans doute. Et tu ne te souviens plus du nombre de kilomètres de vie manquée. Alors tu cherches un peu de chaleur dans ce bar. Balayant un court instant tous ces visages inconnus du regard. « Ce bar est sordide. Vous ne trouvez pas ? » Tu ne réagis pas immédiatement, non. Tu observes cette alliance où trônent toujours quelques diamants. Elle tourne et tourne sans cesse au bout de tes ongles. Jusqu’à s’immerger finalement au fond de ton café encore brûlant. « Non. Il suffit de fermer les yeux. De se boucher le nez. Et l’endroit devient presque agréable. » Tu lèves enfin tes prunelles vers celles de cette inconnue. Esquisse un discret sourire. « Ligeia. » Prononce ta voix. Comme une litanie sans retour. Une habitude sans détour…


« Mais enfin… qu’est-ce qui t’es passé par la tête. Lig… Eli… Peu importe ton nom ! On ne joue pas de la sorte avec les sentiments ou la vie des gens. Je… Je t’aimais !... Comment as-tu pu… Je… » Tu écoutes ses sanglots. Son incompréhension. Et la culpabilité ronge ton être, finalement. Tu te mords la lèvre. Triture tes doigts. Puis soupire discrètement. « Quel était le vrai du faux !? M’as-tu… seulement aimé ? » Question classique. Et tu te dis que l’être humain ne diffère pas de l’un à l’autre. Toujours la même blessure. Toujours les mêmes interrogations. Mais toujours aucunes réponses. Alors tu remues la tête. Lasse. « Je ne sais pas ce qu’aimer signifie. J’imagine que… c’est violent. Disons… que je t’ai aimé à ma façon. Mais toi, tu peux être heureuse. Tu sais. Tu connais l’amour. Tu l’as ressenti. » Accusant la brutalité du geste ; la valise qui percute violemment ton estomac. Tu ne détaches pas tes yeux des siens. Sa douleur est lisible. Elle s’enroule autour de toi comme un serpent venimeux, que tu enlaces fiévreusement. Quelques instants, tu jouis de de cette émotion si particulière. Mais le vide est un mal tenace. Le vide… reprend rapidement sa place. « Tu n’es qu’une… » Mais ses mots tombent en cendre les uns après les autres. Tu déposes un baiser dans le creux de sa main. Désolée, malgré tout. Démunie, avant tout. Puis, non sans un dernier regard à son égard, tu traînes ton corps et tes bagages vers la sortie. Sortir. Toujours sortir. Comme l’imminence qui attend à la fin d’une vie…

Encore une fois, tu tires tes chaines sans savoir où ton existence s’arrête. Tu laisses ton esprit vagabonder de çà et là. Loin. Très loin de ce corps bien trop étroit pour toi. Et tu t’étonnes quelque part, de ne pas oublier son visage. Celui de la mère amère de n’avoir su rire. De n’avoir su… vivre ?... « Tu tournes des pages... Mais des pages vides. » Disait-elle à l’innocence immaculée que tu étais autrefois. Alors tu remues la tête. Tu n’aimes pas ressasser le passé. En admettons que tu en aies eu un. Puisque tu te dis vierge. Sans casier. Ni écriture sur un cahier. Tu inventes des heures achevées au gré des êtres qui s’immiscent et se glissent. Au gré de cette toile que les autres te tissent…

« Qui es-tu ? » Toujours cette même question. Toujours… « Moi, Elisa D., trente-six ans, égarée, calomniée. »

« Je suis l’inachevée. Clone à qui on n’a pas offerts d’identité. De ne savoir quoi faire de ma silhouette voûtée… »

Puisque ton existence n’est qu’un éternel mensonge. Que tout, chez toi, disparaît comme dans un songe…

Mais tu continues ta voie. Face à ce monde qui, petit à petit, ne devient qu’un long désarroi. Tu ne penses pas grand-chose des événements autour de toi. Non. Tu continues ton chemin. En essayant de savoir, qui seras-tu demain… Espérant malgré tout, survivre au lendemain…

Cindouille, 18 ans , j'y étais déjà *0*, « J'me fais fouetter par un chaton sauvage, si je ne lis pas le règlement. », Magnifique, que dis-je, sublime forum !